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29/08/2014 - Peter Handke

Lo que no se ve, lo que nos mira

Cuando el escritor austriaco Peter Handke publicó El año que pasé en la bahía de nadie, mucho tiempo antes había pisado por última vez un cine, y si muchos pensaron que era un texto de retiro se equivocaban: en esas páginas, reeditadas, la cuestión es la mirada, eso que se pierde (a la manera de un fuera de cuadro) cuando se mira lo que se cree es digno de verse.

El autor de La mujer zurda se transformaba en otro esos días; ejercía una propedéutica de la visión; la escoria que impide mirar qué cosa se esconde detrás de un vidrio oscuro, sin pretensiones metafísicas el narrador imagina un mundo donde lo que se pierda se vaya, en paz, concentrado en lo que hay más que en lo que falta: lo que siempre faltará, esa condición incurable.

Si en algún punto, El año... se asemeja al desconcierto del personaje de Kafka amanecido cucaracha, es que la mecánica de sus hábitos tendrá que cambiar; si pretende sobrevivir en un mundo hostil, tendrá que desplegar su atención, resguardar su energía, despegarse de los súcubos de la imagen: Keuschnig no tiene nada que mostrar, poco que agradecer.

¿Por qué se embarca Handke en ese programa de transformación? Algo de la época lo cansa. Lo que liquida su nostalgia está distante de lo intercambiable (y de lo que no lo es) pero se convierte en alguna oferta, reprime el curso de la pérdida, abusa de las apariencias, del espectáculo, esto es, de la muerte.
 
La bahía no es más que un bosque a pocos kilómetros de París. Keuschnig reconoce resentirse sin cierto reconocimiento pero justamente por esa vía empezará la larga marcha de su autonomía, como cualquiera, imaginaria, pero esta vez sabiendo que lo es para facilitar la vista, espantar la tentación de la misantropía, atrapado por nada, acompañado.
 
En una comunidad de los dispersos yo solo creí durante un cierto tiempo.
 

Y tampoco me guía una idea anterior aún, la idea de un pueblo (...) Yo nunca he creído en el pueblo del país, como tampoco en el pueblo de la religión, el pueblo de la lengua; no he creído nunca en el pueblo, como artículo determinado. Pero tampoco puedo ya, como antes, creer en un pueblo de las minorías, de los que esperan, de los lectores, de los que sufren y de las víctimas.
 

Lo singular de ese nuevo mundo es que se muestra del todo ahí, existente sin engaño, y al mismo tiempo no lo ha pisado nadie. Este libro es una llave de acceso a ese mundo sin pioneros, sin fenómenos. Es un mundo de todos, artesanos, ingenieros, pianistas. Siempre está, no lo miramos, es el mundo que nos mira.

 

 

 

 

Pablo E. Chacón.  

 


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